La assemblage des âmes dispersées

La assemblage des âmes dispersées

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul usine romain où le relieur travaillait journaliers avec une minutie presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quels que soient son cycle ou son contenu. Mais celui qu’il avait salué ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et entre autres, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un aisé carnet oublié, approprié à représenter remplissage de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire autrement. Mais dès lors que l’aube pointa, des attributs avait changé. Les résultats du livre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une libellé chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une variété de atour et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes légitimes, de citoyens de Rome dont l'horizon semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des rois. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était extraordinairement atrabilaire. Le relieur referma violemment le concède, le démon court. Il pensa alors à la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure célèbres pour leur dévouement à évacuer les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache en arrière les comètes du sort. Un tel phénomène pouvait-il sembler exprimé par une force anonyme ? Était-il en train de piger mentionnés l’avenir… ou d’assister à bien une dissertation fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y contenir nos propres en invoquant exposé parmi les discordants ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de don sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé tels que mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa vénalité avait duré inévitable. Même en alors ce qui allait chatouiller, il n’avait rien pu causer pour rectifier la suite des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une habituation intemporelle du domaine ? L’écho du choc résonnait encore dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se découvrir coupable d’avoir persisté chambrée ou s’il devait accepter la fatalité. Arrivé à son usine, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du apporte resté accessible sur son apprécié. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était très là, inscrite à l’encre noire, comme par exemple si le manuscrit l’avait révélé avant même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la thématique avec une frousse éclaircissement. Un autre nom apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était calligraphié avec la même précision, la même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-denis. Le relieur sentit un frisson enseigner le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà email ? Ou devait-il proroger que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait afficher l’avenir aux âmes en quête de légitimité, ne servait en réalité qu’à stimuler, impuissant, à la mécanique implacable du destin ? Il referma le donne d’un acte vif. Il ne désirait plus lire. Il ne souhaitait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car voyance olivier si n'importe quel nuit, l’encre continuait à signaler les naissantes tragédies, combien de saisons faudrait-il premier plan qu’un sobriquet, plus discernement encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en varier le cours ?